Шаг. Еще шаг. Скрипит и крошиться под ногами камень. Темнота коридора постепенно рассеивается. Загорается пламенем факелов клинок. Еще один шаг. Ступенька вниз, к жаркому свету арки. Еще немного. Шаг. Щелкает плита под ногами, раздается визг петель открывающейся ловушки. В последний миг рвануть вверх и снова увидеть книгу в своих руках. Я тут не упаду. Скорее отбросить дряхлый том назад, пока меня не затянуло. Всего три шага осталось до конца этой полки – а, значит, и до начала следующей. Шаг , еще шаг. Сзади доносится запах сырости. Коридор того тома догоняет. Ну уж нет! Шаг, рывок. Пальцы скользят по глянцевой обложке новой книги. Огромные стеллажи медленно тают в мареве первой страницы. Шаг, еще шаг. Гулко отдается сталь под ногами, скрипят винты, приборы холодным бликами отражаются на металлических стенах. Дышать через систему циркуляции труднее, чем казалось. Шаг -вздох, шаг-вздох. Хрипит рация за поворотом, стучат ботинки о стальной пол. Знаю: ищут меня. Но не найдут. Снова не та книга. Снова рывок вверх, снова знакомые стеллажи, теряющиеся в фальшивом небе. Один человек бежит по улицам, между стеллажами-домами, где каждая полка- время, а каждая книга-жизнь.