Когда все равно жить или нет / Фэндом: Rinbu Utena (Дзюри/Шиори) Страница 8

Спасибо большое стараюсь без ошибок но как уже вышло
сбасибо что прочла огромное спасибо

это было очень интересно классно))

Я-тень
Среди тысяч людей трудно запомнить прошедшего мимо человека.Вы бы запомнили близкого,друга или просто знакомого,но никогда не запомните того кого видели лишь раз.Но меня вы не запомните никогода.Я-тень.Мы могли с вами учиться в одном классе и даже сидеть за одной партой,но вы бы незнали даже моего имени.Я - тень ,я пройду мимо и вы не обернеесь что бы посмотреть мне вслед,а если обернетесь то забудите мое лицо уже через секунду.Ведь даже среди друзей я - деккорация,я- фон.И боюсь друзья тоже будут вскоре видеть во мне лишь серое пятно.Одиноко.Меня невозможно запомнить .По мне не будут скучать.И даже если я когда нибудь найду такую же одинокую ,серую тень как и я,то ни смогу сделать шаг навстречу.Возможно мы просто будем переходить дорогу.Смотреть с грустью друг другу в глаза.Такие жалкие,серые тени.Просто пройдем мимо не обернувшись друг другу вслед,а если обернемся забудем лица уже через секунду.
Я-тень и со мной нисогреться.Я тень и оставьте меня в покое.....

Я свой мир уничтожу!
Я свой мир уничтожу!
Пусть сгорает в огне!
Смысла в жизни не вижу,
Она погрязла во мгле.
Я герой мрачных книг,
Вечно пьющий вино,
На книжной полке забыт,
Но я уж мёртвый давно...
Огонь ласкает любя
Страницы книги старинной
И белой пылью зола
Легла на мебель в гостинной,
Я смеялась и плакала -
Разум бросил меня
И на пол упал факел,
Мне так мало огня!
Гори! Гори, плоть моя!
Пылай разбитое сердце!
Да освободится душа,
И поверь, станет легче

GenriettBlood wrote:Я свой мир уничтожу!
Я свой мир уничтожу!
Пусть сгорает в огне!
Смысла в жизни не вижу,
Она погрязла во мгле.
Я герой мрачных книг,
Вечно пьющий вино,
На книжной полке забыт,
Но я уж мёртвый давно...
Огонь ласкает любя
Страницы книги старинной
И белой пылью зола
Легла на мебель в гостинной,
Я смеялась и плакала -
Разум бросил меня
И на пол упал факел,
Мне так мало огня!
Гори! Гори, плоть моя!
Пылай разбитое сердце!
Да освободится душа,
И поверь, станет легче

грустно

Утро. Я открываю глаза и немного прищуриваюсь. Ярко. Солнце играет со мной своими лучами. Мне хочется потянуться к нему, и я вытягиваю руку и смотрю, как лучи змейкой обвивают её золотым светом своего тепла. Так тепло, хорошо… Так волшебно… И этим солнечным светом, как будто золотой пыльцой, я осыпаю тебя, даря тебе всю свою любовь и нежность. Ты едва улыбаешься, чуть поворачиваешь ко мне такое красивое лицо, потревожив покой чёрных блестящих локонов, раскинутых на подушке, и открываешь глаза. А я улыбаюсь и думаю, как же ты прекрасна, и я счастлива.
Ты вернулась ко мне.
Я помню, что ты однажды сказала мне. Ты взяла одну мою руку и приложила к своей груди. Я почувствовала, как бьётся твоё сердце. Потом ты взяла другую мою руку и приложила её к моей груди. Я почувствовала, как бьётся моё сердце. Два сердца как одно… Потом ты улыбнулась и сказала: «Это наша реальность». И обняла меня.

Через неделю ты ушла. Я не знала, что произошло, куда ты ушла, но не верила, думал, что ты вернёшься. Я ждала тебя. Мне казалось, что ждала очень долго. Казалось, что я тебя вижу везде, куда бы я ни пошла. Я ждала…

Ждала…

Ждала…

Время шло, и у меня начались приступы страха, что ты не вернёшься. Но я всё равно надеялась и верила. Ведь ты единственная, с кем я чувствовала себя живым…

И вот я вновь увидела тебя. В лице той девушки, которая постучала в дверь. Ты совсем не изменилась, только во взгляде твоём было видно раскаяние и надежда. Когда ты узнала, что я по-прежнему одна, то очень обрадовалась. Ты единственная, кто мог сделать меня счастливой. Я – единственная, кто могла сделать счастливой тебя. И ты вернулась. Домой, ко мне. И я почувствовала, что я тоже дома.

Мы вместе. Мы дома. Мы живые.

А потом они меня забрали.
Они всё время говорили, что тебя нет, что ты ушла. Ушла ещё тогда. Почему они так говорили? Да, я помню, что ты ушла тогда. Я не знаю, почему, куда. Мне было очень больно и одиноко. И очень страшно. Меня часто посещали мысли просто покончить со всем. С собой. Я не чувствовала себя живым. Без тебя. Но сейчас это уже неважно. Ведь ты вернулась, и мы вместе. Почему они такие жестокие? Что я им сделала? Почему они говорили такие ужасные вещи?

«Они завидовали. Потому что мы счастливы».

Да, ты права. Они хотели отнять моё счастье, мою жизнь… Тебя… Я их ненавидела.
Помнишь, я говорила о «лекарствах»? Так они их называли. Я после них не видела тебя, не слышала, не чувствовала. Я хочу поблагодарить тебя. Я последовала твоему совету и смогла обмануть их. Они думали, что я принимала эти «лекарства», хотя на самом деле это было не так. Я не настолько глупа.
И ещё хочу поблагодарить тебя за то, что ты подсказывала, как надо с ними разговаривать. Я не знаю, как ты это делала, как ты проникала в кабинет, незамеченной, неслышимой, но это не имеет значения. Ты умничка. Если бы не ты, я бы никогда не смогла выбраться оттуда, из того кошмара.
Спасибо тебе, любимая.

Твоё лицо озарилось счастливой улыбкой. Какая очаровательная улыбка… Ты взяла одну мою руку и приложила к своей груди. Потом ты взяла другую мою руку и приложила её к моей груди. Два сердца как одно… «Это наша реальность» – сказала ты. – «Никто нас здесь не найдёт». И обняла меня.

«И только смерть разлучит нас», – произнесла я, чувствуя объятия своей любимой.

Смерть и чувство. Неважно, какое чувство - гнев, ужас, тоска... Любовь? Еще и ненависть - куда уж без нее...
Похоже, тема смерти и чувства находит отражение в каждом рассказе, стихе и наброске.
Причем между этими двумя понятиями проведена одна большая, черная и чуток кривоватая черта - она отделяет чувство - даже самое негативное, но все-таки чувство, пусть даже чувство приближающейся смерти - и собственно смерть - то состояние человека, когда он не испытывает вообще никаких чувств.

Мне, честно признаться, не по душе такие рассказы, в которых затрагиваются темы суицида, массового кровоизлияния у населения (причем не из носа), самоубийств и прочих "смертельных "радостей". Однако не обращайте внимания на мое нытье, если вы можете переварить подобные вещи - написано действительно хорошо. Да, с ошибками. Да, с очепятками. Да, между предложениями порой смертельно не хватает пробела, из-за чего абзац представляетя этаким монолитным камнем, в котором с первого взгляда невозможно понять, где начало первого предложения и где конец восемнадцатого. Н-но!

Написано действительно хорошо (я имею в виду стихи). Пожалуй, по моему мнению, стихи - это самое лучшее, что только приходило в голову автору и плавно перетекало через его клавиатуру в просторы Интернета. Если бы Пушкин был готом, ходил бы в черном и обводил бы глаза черной тушью - у него получались бы именно такие стихи (любителям классика просьба тапками не швыряться, вы же интеллигентные люди).
Некоторые из рассказов смотрятся также на высоте.

Так или иначе, пока у автора есть фанаты - он должен продолжать писать, не обращая никакого внимания на этих тупых критиков, недостойных понять всю прелесть сути рассказов...


П.С. Совет? : Корректора надо найти, корректора...


Хотя я и сам не идеален, допускаю промахи и все такое... Но свое мнение по этому вопросу я озвучил

Мне понравилось. Чем-то напомнило двух девушек из фильма "V - значит Вендетта"