Когда скучно, пишу стихи

Что ж..., фух, решилась сюда кинуть свой стих(сразу два). Надеюсь, вы прочтёте и прокомментируете, пишите как хотите(критика, жёсткий обсёр, поправки и т.д.) Буду рада услышать мнение других людей
***
Эта зима как цвет той кожи,
А рыхлый снег - как та душа,
И сохнут кукольные рожи,
А пред глазами пустота.

О чём-то мне напоминает 
Тот дивный сладкий аромат,
И сердце будто заставляет 
Забыть мой прошлый "шах и мат".

Играть с тобою - наслаждение,
Хотеть всё время проиграть.
И поддаваться упоению,
Но завтра рано мне вставать.

Твой громкий хохот целый день
Не скроет горьких слёз ночами.
И всё, кому уже не лень,
Закроют очи холодными руками.

И стоя здесь, я пред тобой,
Знаю, печаль и гордость мы несём.
И где-то вдалеке звучит прибой,
Я снова вспомню обо всём.

Эта зима как цвет той кожи,
А рыхлый снег - как та душа,
И сохнут кукольные рожи
И не в глазах, а в сердце пустота.


***
С чашкой в руке,
С мыслью в голове
Я начинаю свой рассказ
НевЕдомый мне,
ВедОмый для вас.

Он тогда не знал, почему бежит,
Напрасно лишь это?
В голове сумбурный роман лежит -
Повесть дурного поэта.

Ты скрывался ночами, не ведая сна,
Потихоньку вскрывая все карты.
Озадачено злился тогда,
Проиграв старику в его нарды.

В грязном пальто казался красивым.
В сером костюме, как пёс,
Носился по улицам словно пассивный,
А ночью рвался вразнос.

Так и закончилась жизнь старого атамана,
Была игра - и она велась ночами.
А заголовком убого романа
Служит в комнате труп с открытыми глазами.

Всё.Жду ваших оценок и осуждений.