Чуточку соплей из моего творчества)

Жизнь протекала своим чередом, пока не случилось – это…Я пришел к себе домой. В пустую, скучную квартиру. Тут есть все, что мне нужно. Кроме телевизора и радио. Есть плеер, который крутит для меня любимые диски, но чувство одиночества меня не покидает даже сейчас. Смотря в окно, я вижу свет фонарей, которые показывают мне новый мир. Именно в такие моменты, ко мне приходят воспоминания о старом мне. О том, котором мне и знать та не хотелось бы при всем желании. Но это был прошлый я, и от этого не уйти никуда.
***

Я сплю. Это сон. Однозначно – это сон.
Сон, где мои руки по локоть в крови. Я убивал. Много убивал. Но на сей раз, я держал в руках девушку, у которой в груди, в районе сердца была огромная дыра. Пулевое отверстие?У меня не было времени на этот счет размышлять. Мозг был перегружен другим. Девушка была молода. Рыжая, в белой рубашке и в небольшом платье оранжевого цвета. Девушка была так прекрасна, что на секунду я потерял волю над своим взглядом, который изучал каждый сантиметр ее тела. Изгибы ее тела были идеальны. Я наслаждался любованием каждым сантиметром ее тела, пока не замечаю дыру в ее груди, из которой текла кровь. Девушка еще дышала, и пыталась мне что-то сказать, но я не слышу. Я не могу ничего слышать. Могу только ощущать, как жизнь покидает ее тело. Несмотря на то, что девушка погибает, она улыбается мне. Из ее глаз текут слезы. Она не переставая повторяет одни и те же слова. Нет. Это не я ничего не слышу – это она не может издать и звука. Девушка говорила мне только губами…

«Люблю!»

Она повторяла мне снова и снова. Меня? Она говорит это мне. Я чувствую это. Боль пронзает мое сердце. То были чувства тогдашнего меня. Того, чьи воспоминания я сейчас вижу. Нет. Перестань! Не хочу, как же больно…Он тоже ее любил. Девушку, которую держал в руках, которые были по локоть в крови. В крови, той самой девушки.
«Почему я на тебя смотрю? И только на тебя? Почему так пристально? – услышал в голове женский голос. Очередное воспоминание? Но чей это голос? – Знаешь, наверное я просто уже по другому не могу!»Этот голос. Ее голос? Почему тогда она погибла? Это я сделал это с ней?

И вот, девушка перестала повторять одно и то же слово. С улыбкой на лице, глядя куда-то сквозь меня, она перестает подавать признаки жизни. Снова эта боль режет мое сердце. Я прижимаю ее к себе и кричу что есть мочи. Кричу от боли. Боль не физическая. Адская душевная боль. Как же больно. Да что это такое? Я хочу проснуться, но сон меня не выпускает. Или не отпускает меня тот «я»? Тот, что погиб после «Воя кита»? Что он хочет мне этим сказать? Я должен помнить? Этот грех? Это я сделал с ней? С… с…

С Юкан. Я вспомнил ее имя. Юкан. Имя, которое она себе дала… Юкан.

Я не выпускал из рук Юкан, и кричал. Кричал что есть мочи. Кричал до тех пор, пока последняя капелька ее крови, не упала с ее безжизненного тела. С тела моей любимой. 
И вот сон меня отпустил. Я проснулся. И принес с того сна ту боль, что почувствовал тот я.Ублюдок. Тебя нет, теперь есть только я. Не смей давать мне воспоминания о Юкан.