Нелепые мысли о смерти

Жил-был кое-кто совершенно обычный, но и выдающийся чем-то, как и все остальные, впрочем, это делало его только ещё более обычным. Хотя он даже и не жил вовсе, а просто ждал своей очереди вместе со многими другими в месте, которого нет. Там на огромных настенных часах большая стрелка сменяла года, а маленькая - целые столетия. Иногда он пролистывал несколько документов, каждый раз вынимая их из прозрачной папки-конверта на кнопке. На каждом уже изрядно помятом листочке были записаны: имя, возраст и краткая биография, которые неизменно принадлежали ему одному.

И вот однажды электрические лампочки разгорелись особенно ярко противным белым светом, и он понял, что пришла его очередь. Секундная стрелка на часах немного замедлилась и вскоре совсем остановилась. Подойдя к одному окошку, над которым уже горел его порядковый номер, он отдал кому-то, чьего лица не мог рассмотреть, свою прозрачную папку. Каждую бумажку просмотрели быстро, не заостряя внимания ни на чём конкретном. Уже через несколько секунд загорелся экран, который раньше был невидимым.

"Выберите страну", - гласила первая надпись. Он не слишком внимательно просмотрел открывшийся список, смутные воспоминания пронеслись неясными образами, не дав ни единой подсказки, но лишь одно название понравилось ему больше других. Недолго думая, он сделал свой выбор и нажал на приглянувшееся слово "Россия".

Так он отвечал и на все остальные вопросы, без длительных размышлений, но с постоянной уверенностью, ведь всегда его единственной целью было покинуть эту длинную монотонную очередь и перестать видеть вездесущий белый свет. На экране появлялись новые надписи, которые теперь касались исключительно внешности. Они спрашивали про пол, рост, цвет волос, цвет кожи, цвет глаз, ширину плеч и другие, менее значимые вещи. Лишь самый последний вопрос заставил его задуматься: "Выберете своё предназначение". 

Когда и с этим было покончено, на экране появилось разноцветное колесо, искрящееся множеством лампочек, которое носило название "Лотерея хронических заболеваний". Он заставил его вращаться одним касанием, и, когда колесо стало ярко-бирюзовым, он не знал, хорошо это или плохо.

Потом по экрану побежали незнакомые символы, погас электрический свет, и в полной темноте ему казалось, что он падает с обрыва сквозь ветер, который уносит его мысли и память. Он словно погрузился в океан и опускался всё ниже, не видя ни дна, ни неба. И тогда он подумал, что, наверное, просто в один момент разучился видеть, потому что такое определённо случалось раньше, и волноваться совершенно не о чем. Так началась его новая жизнь.

Он рос довольно мрачным ребёнком. В основном причиной этого были ярко-рыжие волосы и постоянно слишком низкий для его возраста рост. Сам себя он не никогда не считал уродливее других, да и на самом деле он был красивее многих. Однако его роль была в том, чтобы отвлекать от них внимание, поэтому ему пришлось оставаться позади, только он никак не мог понять, почему это происходит.

Поэтому подростком он покрасил волосы в чёрный цвет и начал играть на гитаре. Он слушал готик-металл и хардкор, а по ночам зависал с друзьями, похожими на него самого. Тогда он начал сочинять песни, которые были о чём-то таком, чего у него никогда не было.

Потом он влюбился в девушку с волосами цвета рассвета. Он чувствовал себя льдинкой под лучами весеннего солнца, но ему было всё равно, согреется он или растает. Встретившись с ней в коридоре института, он назвался поэтом и стал читать ей стихи о вечности и тьме, которые написал накануне, думая только об этом моменте. И когда она снисходительно улыбнулась, все слова, которые он подготовил, сотню раз повторив мысленно, растворились, так и не вырвавшись на свободу. Раз в неделю они занимались сексом, иногда он пел ей свои песни в облаке дыма от её сигареты, от которого у него просыпалась давно похороненная астма, и он выходил прогуляться в одиночестве по узким улицам пыльного города.

Когда она ушла, он писал в своём блоге о жизни и смерти, рассуждал длинно и серьёзно, как и когда ему стоит умереть. И лишь рыжий кот дома был для него достаточной причиной, чтобы жить. Потом он работал в красивом аккуратном офисе, пил кофе по утрам и ходил в спортзал по субботам. Но каждое воскресенье он писал в своём блоге о смерти. Даже своей невесте он честно назвался психом, она улыбнулась и полностью согласилась, за что он полюбил её ещё больше.

Однажды он позавидовал девчонке, упавшей с небоскрёба и просто исчез на горизонте, устав объяснять миру, что он слишком особенный. Вокруг него вспыхнул белый свет и в руке появился порядковый номер вместе со стопкой листов, на верхнем из которых было его последнее имя и короткая история. И тогда он вспомнил, что его вечной истинной целью было выбраться отсюда и как можно дольше не возвращаться. Но он просто снова сидел в бесконечной очереди, наблюдая, как маленькая стрелка часов завершает круг.

1. Извините, планировала покороче, вряд ли кто-то дочитает.

2. Это не литературное произведение, поэтому не несёт художественной ценности.

3. Является полуночным приступом бреда.