Каждый раз, когда я слышу первое весеннее пение птиц, я мечтаю быть отшельником.
По какому стандарту расцветают люди весной? Есть какая-то очередь, которая всегда не доходит до меня и наступает осень? Сегодня 1 марта, а я уже задаюсь таким вопросом, может, я тороплю события и этим гневаю просветление?
Если подснежники расцветают с первым теплом и они естественная часть природы, как и люди, то почему нет стандарта для нас? Мы все бахвалимся, что высшие существа, такие сложные, что и наука с трудом понимает нас, а могли быть как подснежники — оживать с первым теплом. Поэтому я не думаю, что этим нужно гордиться — это нужно оплакивать. Если бы Бог был жив, он, может, сжалился над нами, услышав Литургию всего человечества.
Говорят, у сумасшедших случается «весеннее обострение», как я понимаю, это как минимум прилив сил, как максимум — выйти и стрелять в толпу. Я, как сумасшедший, каждый год жду этих сил, но очередь и тут не доходит. Может, нужно взять какой-то талон? Или его вообще нужно покупать? Только не ясно чем нужно было бы расплачиваться.
В детстве я часто решал сканворды, и у меня неплохо получалось, но загадку человеческой души я ни на одну букву не смог разгадать, как и каждый из нас. Мне хочется верить, что монахи в своих бесконечных медитациях разгадали всё же пару букв, но не в силах объяснить это кому-либо ещё, ведь для каждого эта загадка уникальная.
Меня вырвал из мыслей мужчина лет сорока, вроде прилично одет, но смрад от него стоит невыносимый. Он медленно подошёл в мою сторону, а вот запашок уже давно был рядом со мной. Я молниеносно закурил сигарету, отходить я не собирался. В воздухе, кроме вони, повисла история, и я смиренно ждал ее начала, протянув мужчине сигарету — он закурил. Тишина становилась всё более насыщенной — она тоже готовилась послушать его, и вот он издал первый звук за все это время — тяжелый вздох. Все готовы.
— Знаете, молодой человек, день у меня выдался :бип:. — Всё, я на одной волне с ним, меня больше не отвращает запах от него. — Я все думал, куда мне податься, чтобы выветрить его. Сон давно не смывает этот день. Я брел с самого раннего утра и ждал, когда выйдет первое весенне солнце, но когда оно вышло, ничего не изменилось.
Мужчина в моменте превратился в старика, который уже пережил эту жизнь, а конца ей все нет. Он ни разу не посмотрел мне в глаза, его лицо было повернуто в сторону, выходит, я и не знаю, с кем говорю, поэтому мне казалось, что это моя тень заговорила со мной и вынесла мои мысли в пространство. Настолько я понимаю его.
- Сегодня мне подумалось, что я как никто другой умею ждать. Жизнь — это череда ожиданий, это я уяснил. Завтрашний день, день, когда тебя полюбят, и день, когда тебя возненавидят, день, который ты никогда не сможешь пережить снова, как бы ты ни хотел, и день который ты не сможешь забыть, как бы ни старался, день когда ты станешь человеком и прекратишь им быть. И я наконец понял, что я утонул в неистовой борьбе за жизнь и не смог уловить момент, когда она стала искусственной.
В его словах я отчетливо видел себя, но с каждым его монологом я все больше стал замечать различия между нами, они не категорические, я улавливал полутона. И из моей тени старик перевоплощался в что-то отдельное от меня, приобретал свои собственные очертания.
Обеденное солнце бегало по нашим лицам, но мы ощущали лишь тень. Закурили ещё по одной сигарете, она оказалась еще горче, чем предыдущая.
Мир вокруг встал. Люди, которые проходили мимо, и машины, которые пролетали перед нашими глазами, были будто пластиковыми. Мы замерли в одной точке, собирая последние силы, каждый ради чего-то своего. Я пытался собрать слова и мысли в моей голове, я хотел сказать хоть слово, но мне нечего было сказать и нечего было добавить. Ни ему, ни мне не было из-за этого жаль.
– Какой шанс, что каждый из нас не пойдёт стрелять в толпу? Когда-то я думал, что он очень мал, но со временем понял. Я сильно ошибался. На моих глазах он снова превратился в мужчину сорока лет. Смог все же найти в себе силы. Расправил плечи, и последнее, что он мне сказал: «Ну что ж...». Мужчина на прощанье протягивает мне клочок бумаги, и я наконец вижу его лицо — пустое, от него нет больше никаких других чувств — пустота. Он кланяется, натягивает короткую улыбку и так же медленно, как и пришёл, уходит в толпу людей. Я молча провожаю его взглядом и разворачиваю скомканную бумажку... Талон... Я так и знал! Вот почему я не мог его найти, видимо, одна заблудшая душа, которая не смогла дождаться своей очереди, должна передать его другой заблудшей душе, которая еще надеется дождаться.
Солнечный луч наконец достиг моего лица, я украл его короткую улыбку и направился в другую сторону, не обращая внимания на нарастающие крики людей позади. Вот бы дождаться...
По какому стандарту расцветают люди весной? Есть какая-то очередь, которая всегда не доходит до меня и наступает осень? Сегодня 1 марта, а я уже задаюсь таким вопросом, может, я тороплю события и этим гневаю просветление?
Если подснежники расцветают с первым теплом и они естественная часть природы, как и люди, то почему нет стандарта для нас? Мы все бахвалимся, что высшие существа, такие сложные, что и наука с трудом понимает нас, а могли быть как подснежники — оживать с первым теплом. Поэтому я не думаю, что этим нужно гордиться — это нужно оплакивать. Если бы Бог был жив, он, может, сжалился над нами, услышав Литургию всего человечества.
Говорят, у сумасшедших случается «весеннее обострение», как я понимаю, это как минимум прилив сил, как максимум — выйти и стрелять в толпу. Я, как сумасшедший, каждый год жду этих сил, но очередь и тут не доходит. Может, нужно взять какой-то талон? Или его вообще нужно покупать? Только не ясно чем нужно было бы расплачиваться.
В детстве я часто решал сканворды, и у меня неплохо получалось, но загадку человеческой души я ни на одну букву не смог разгадать, как и каждый из нас. Мне хочется верить, что монахи в своих бесконечных медитациях разгадали всё же пару букв, но не в силах объяснить это кому-либо ещё, ведь для каждого эта загадка уникальная.
Меня вырвал из мыслей мужчина лет сорока, вроде прилично одет, но смрад от него стоит невыносимый. Он медленно подошёл в мою сторону, а вот запашок уже давно был рядом со мной. Я молниеносно закурил сигарету, отходить я не собирался. В воздухе, кроме вони, повисла история, и я смиренно ждал ее начала, протянув мужчине сигарету — он закурил. Тишина становилась всё более насыщенной — она тоже готовилась послушать его, и вот он издал первый звук за все это время — тяжелый вздох. Все готовы.
— Знаете, молодой человек, день у меня выдался :бип:. — Всё, я на одной волне с ним, меня больше не отвращает запах от него. — Я все думал, куда мне податься, чтобы выветрить его. Сон давно не смывает этот день. Я брел с самого раннего утра и ждал, когда выйдет первое весенне солнце, но когда оно вышло, ничего не изменилось.
Мужчина в моменте превратился в старика, который уже пережил эту жизнь, а конца ей все нет. Он ни разу не посмотрел мне в глаза, его лицо было повернуто в сторону, выходит, я и не знаю, с кем говорю, поэтому мне казалось, что это моя тень заговорила со мной и вынесла мои мысли в пространство. Настолько я понимаю его.
- Сегодня мне подумалось, что я как никто другой умею ждать. Жизнь — это череда ожиданий, это я уяснил. Завтрашний день, день, когда тебя полюбят, и день, когда тебя возненавидят, день, который ты никогда не сможешь пережить снова, как бы ты ни хотел, и день который ты не сможешь забыть, как бы ни старался, день когда ты станешь человеком и прекратишь им быть. И я наконец понял, что я утонул в неистовой борьбе за жизнь и не смог уловить момент, когда она стала искусственной.
В его словах я отчетливо видел себя, но с каждым его монологом я все больше стал замечать различия между нами, они не категорические, я улавливал полутона. И из моей тени старик перевоплощался в что-то отдельное от меня, приобретал свои собственные очертания.
Обеденное солнце бегало по нашим лицам, но мы ощущали лишь тень. Закурили ещё по одной сигарете, она оказалась еще горче, чем предыдущая.
Мир вокруг встал. Люди, которые проходили мимо, и машины, которые пролетали перед нашими глазами, были будто пластиковыми. Мы замерли в одной точке, собирая последние силы, каждый ради чего-то своего. Я пытался собрать слова и мысли в моей голове, я хотел сказать хоть слово, но мне нечего было сказать и нечего было добавить. Ни ему, ни мне не было из-за этого жаль.
– Какой шанс, что каждый из нас не пойдёт стрелять в толпу? Когда-то я думал, что он очень мал, но со временем понял. Я сильно ошибался. На моих глазах он снова превратился в мужчину сорока лет. Смог все же найти в себе силы. Расправил плечи, и последнее, что он мне сказал: «Ну что ж...». Мужчина на прощанье протягивает мне клочок бумаги, и я наконец вижу его лицо — пустое, от него нет больше никаких других чувств — пустота. Он кланяется, натягивает короткую улыбку и так же медленно, как и пришёл, уходит в толпу людей. Я молча провожаю его взглядом и разворачиваю скомканную бумажку... Талон... Я так и знал! Вот почему я не мог его найти, видимо, одна заблудшая душа, которая не смогла дождаться своей очереди, должна передать его другой заблудшей душе, которая еще надеется дождаться.
Солнечный луч наконец достиг моего лица, я украл его короткую улыбку и направился в другую сторону, не обращая внимания на нарастающие крики людей позади. Вот бы дождаться...
Комментарии (5)
10:58 07.03.25
10:57 07.03.25
19:15 06.03.25
15:59 05.03.25
10:38 05.03.25