Конкурс поэзии "Диалог поколений" - 3 тур. Голосование!

На ресницах пыль сожалений,
На устах покрасневший узор,
И все то, что просило решений
Заблудилось в шуршании штор.

Я читаю о старых героях,
Ощущая звенящую пустоту.
Наши души томятся в покое,
Не скрывая свою наготу.

Они отдавали жизни, не думая,
Не задумываясь ни о чем,
А мы тут на грани безумия,
Споря в слезах с дождем.

Я безразличный ребенок,
Не помню ни дат, ни потерь,
Меня не учили с пеленок
Ни страху, ни жажде идей.

Я не помню своих героев,
Я даже не знаю их имена,
Мне так легко сдаваться без боя,..
А их жизни забрала война.

И я спорю со старыми фото,
Что мне тоже бывает больно,
А на фото улыбчивый кто-то
Глядит на меня недовольно.

Потому что мне искренне стыдно,
За себя, за своих тараканов в глупой башке,
Потому что когда-то такие же дети
Автоматы сжимали в руке.

На ресницах туман сожалений,
Нет силы, нет воли поднять глаз,
И все то, что просило решений
Затерялось в значениях фраз.

Рассвета луч касается земли,
Что снегом уж метели замели,
Играет бликами над сонными домами,
Чьи стекла инеем уже разрисовали.

И тишина стоит над малой деревенькой,
Где холод побежден платком и телогрейкой,
Где скоро печек повалит тяжелый дым,
Взвиваясь к небу, чтобы стать единым с ним.

Но скоро смех раздастся над простором,
А поле запестрит лыжни узором,
И дети, ловко вытащив салазки,
Поедут с горок, завершив мотив из сказки.

Ну, а пока, среди заснеженных полей,
Где рядом подо льдом бежит ручей,
Где ели гнутся в одеянии зимы,
Рассвета луч касается земли.

Наглая, самовлюбленная морда:
Щеки лоснятся, глазёнки горят -
Девка гулящая, низшего сорта
Вдруг деловой нацепила наряд.

Зубы оскалит в фальшивой улыбке,
Ручки прижмёт, умиляясь, к груди;
Но, поведясь на такие ужимки,
Ты не заметишь, что руки в крови.

Вскоре в отрепья костюм превратится -
Пятен от крови на нем уж не счесть -
И нам останется только молиться,
Чтоб эта дама умерила спесь,

Чтоб виноватых средь нас не искала -
Всех перемажет в грязи и крови,
Политика часто людей убивала:
В сей даме нет места добру и любви.

Я прогуляться вечером решил,
Поразмышлять о будущем страны.
Задумчивый шёл тихо, не спешил,
Любуясь красотой младой весны.

Смотрю, у дома школьники сидят,
На старенькой скамейке как всегда.
Уткнулись в телефоны и молчат,
Хохочут только громко иногда.

И тут чуть с ног не сбил меня студент,
Высокий и как тросточка худой.
Хоть извинился бы интеллигент…
Хотел окликнуть, да махнул рукой.

В метро бежит народ, все в суете
И уступить мне место не спешат.
Я словно призрак в душной тесноте,
Не видят и не слышат ни шиша!

Смотрю на нынешнюю молодёжь
И беспокоюсь за свою страну.
Где же теперь защитников найдёшь?
Когда у интернета все в плену.

Коварно нынче наступает враг.
Он в каждом доме, вхожий словно друг,
Не затевая смертоносных драк,
Но порождая массовый недуг.

Такого пулей точно не возьмёшь,
А общество не силиться понять,
Что погибает в «сетях» молодёжь,
И одиночек проще истреблять!

Мне не понять ни слова о войне,
Пусть в голове есть ворох книжных знаний.
Мне не известны города в огне,
Мне смерть не представала пред глазами.

Да будет так. Я не хочу писать
О том, что мне не довелось изведать.
Ведь это фальшь. Спокойны небеса
Над Родиной. На будничные беды

Я злюсь. Я извожусь по мелочам:
Река времен не ведает покоя.
Ведь я иной действительности часть,
Пусть горем завоеванной и кровью,

Боль прошлого - наследства моего,
Увы, непостижима будет, ибо
Я о войне не знаю ничего.
За это и хочу сказать спасибо.

Как хорошо домой вернуться,
С далеких долгих берегов,
В березовую зелень окунуться,
Увидеть милый сердцу кров.
Здесь ярче грозы, звонче росы,
Уютней аромат цветов.
Здесь все , что мое сердце лечит,
Любимый край , как сто миров.
Миров, что видеть интересно,
И с удивленьем познавать,
Но дома мне куда приятней
Любить, работать и мечтать..

Держу в руках я выцветшее старое письмо.
От деда много лет назад завещано оно.
В слезах оно измытое, измято в кулаках,
А позже - сбережённое в прабабушки руках.

С тех мест, где дыма черного видны были столбы
В метели и под ливнями сгорающей страны,
Пришло письмо для маменьки, для мамы дорогой.
В нём сын просил по-скромному глотнуть за упокой.

"Прости меня, любимая, любимейшая мать! -
А мать, сглотнувши в горле ком, продолжила читать. -
Не снится больше образ твой, и голос я забыл,
Который сказки мне читал, - он тих среди могил!

Пусть ямы безымянные, я всех назвать могу.
Я им беззвучным криком колыбельные пою.
За них мы с другом терпим. Мама, знаешь? Он без ног.
Я от гранаты убежал. Успел. А он не смог..."

Держу письмо, на ощупь, словно влажное от слёз.
И я его, чтоб высушить, к огню свечи поднёс...
Воспоминанья боли той пусть пепел сохранит,
А дед, защитник, мой герой... пусть сладко, мирно спит.

Но не забуду я слова с последней пары строк
Того старинного письма, запомнив тот урок:
"Мне страшно, мам. Пишу тебе, и страх свой прокляня,
Не верю я, что к вам вернусь.
------------------------------ Но ты
--------------------------------------- поверь в меня."