Мир в рифме - стихи о жизни, о любви, о главном Страница 5

Есть книга, и есть человек. Книгу и книгой-то не назовёшь, так, буклет, брошюра. Склейка. Подержал в руках, смял листы, поставил на полку. А человек — сам не разберётся, человек ли он. Крутит буквы, рифму ищет, образы мастерит. А для кого? Зачем? Нет ответа. Люди говорят: глупость это всё. Человек прислушивается, поджимает губы. Он и сам так думает. Чаще чем хотелось бы. От того и с большим усердием садится за стол, с большим усердием выискивает прорехи. Только пены у рта не хватает. Из ничего рождается новое. Человек несёт семя к земле. Человек прячет семя в землю. Человек ждёт дождей. И так — в течении многих лет. Но земля не родит. Люди говорят: глупость это всё. Смеются. Человек прислушивается, поджимает губы. Не безумец ли он? Волосы: жидкие, слипшиеся. На щеках и скулах — щетина. Глаза глубоко посажены в череп. Что в них — не разглядишь. Человек несёт семя к земле, спотыкается. Какое оно по счёту? Человек не помнит. За спиной поднимается солнце. Значит — новый день. А для кого? Зачем? Нет ответа. Однажды человек удобрит собой эту землю и взойдёт над телом его росток. И будет имя этому ростку — жизнь. Вот только — что человеку до этого? И человек ли он? А может, склейка? Буклет? Брошюра?
Он и сам так думает.

Чаще, чем хотелось бы.

(с) Птицами.

Простите, что вот так без затей делюсь своим настроением и стихотворением присланным мне подругой... Сердце щемит. Хочется мира и успокоения... wrote:

Наоборот, так приятно, что делишься своим настроением и вообще... огромная тебе признательность, что заходишь сюда и в другие темы, ты просто золотой человечек, история про Святки очень позабавила и подняла мне настроение
а жизнь у тебя была совершенно не скучная, прости, я в это не верю... ^_^


О поэзии...

- Нужна сейчас поэзия людям? Зачем? 
- Нужна. Чтобы жизнь продолжалась.


*** *** *** 
*** *** *** 

СТИХИТРОСТЬ

стихи – трость
на неё опираюсь
при ходьбе
по этой
жизни

Арсен Мирзаев.

*** *** *** 
*** *** *** 


*** *** ***
*** *** *** 

Поэзия

Среди громов, среди огней,
Среди клокочущих страстей,
В стихийном, пламенном раздоре,
Она с небес слетает к нам -
Небесная к земным сынам,
С лазурной ясностью во взоре -
И на бунтующее море
Льет примирительный елей.

Федор Тютчев.

+++

Женя Штофф

Ветла, мглистый, погреб, нить, озираться, мост, кремень, неожиданно, непечатный, музыка, пузырьки, впрягаться, пепельный

Мглистый вечер по зимнему парку гоняет хмарь,
На служебном посту, озираясь, стоит фонарь,
Он железным нутром очерствел и насквозь промерз,
Зорко смотрит прищуренным глазом на старый мост,
Охраняет спокойствие пепельно-серых клумб.
Темнота, словно в погребе, в пару ему ветлу б
Одинокую, добрую. Где же ее найти?
Вспоминает фонарь, как сияла гирлянды нить,
Веселился пришедший на елку нетрезвый люд,
Крики, музыка, взрывы петард, хоровод, салют.
Пузырьками вмерзало шампанское в корку льда,
Запряженные тройки носились туда-сюда,
И звенел под копытом блестящий асфальт-кремень.
Фонарю неожиданно станет работать лень-
Освещать на разбитой стене непечатный слог,
Он потухнет - устал, ослеп, не сумел, не смог...

милота ж)

warm winter day -
in my head, the song
I repeat

Yumi Iwata.

А, вот, ещё вспомнила )

***
Я люблю твою тишину
и твои поцелуи - 
с неба
снегом 

(тож моё)

Все пройдет... Пройдет и это....

Все пройдет…
Пройдет и это:
Ваша грусть и Ваша скука.
Розоватые рассветы
поглотит лиловый сумрак.
Вы их просто отпустите
эти чувства, пусть летают…
И как однодневки меркнут
в синем мареве прощания.

Все пройдет…
Пройдет и это:
Ваши радость и веселье
и укатится как эхо
смех в неведомые земли.
Вы их просто отпустите
эти чувства, пусть гуляют…
Вам приятно было с ними,
пусть другие их вкушают.

Все пройдет…
Пройдет и это:
непонятное томление,
что скребется черной кошкой
в закутках стихотворения.
Брысь, хвостатое отродье!
Все, умчалось наваждение.
Что поделать, коли проще отпустить,
чем жить в сомнениях.

Владимир Высоцкий поэт-песенник, актёр, творческий, разносторонний человек

ОХОТА НА ВОЛКОВ 

Рвусь из сил и из всех сухожилий,
Но сегодня - опять, как вчера,-
Обложили меня, обложили,
Гонят весело на номера.

Из-за елей хлопочут двустволки -
Там охотники прячутся в тень.
На снегу кувыркаются волки,
Превратившись в живую мишень.

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

Не на равных играют с волками
Егеря, но не дрогнет рука!
Оградив нам свободу флажками,
Бьют уверенно, наверняка.

Волк не может нарушить традиций.
Видно, в детстве, слепые щенки,
Мы, волчата, сосали волчицу
И всосали - "Нельзя за флажки!"

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

Наши ноги и челюсти быстры.
Почему же - вожак, дай ответ -
Мы затравленно мчимся на выстрел
И не пробуем через запрет?

Волк не может, не должен иначе!
Вот кончается время мое.
Тот, которому я предназначен,
Улыбнулся и поднял ружье.

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

Я из повиновения вышел
За флажки - жажда жизни сильней!
Только сзади я радостно слышал
Удивленные крики людей.

Рвусь из сил, из всех сухожилий,
Но сегодня - не так, как вчера!
Обложили меня, обложили,
Но остались ни с чем егеря!

И вот охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

я ведь просто хотел сказать..
что у каждого есть свой выбор..
что нельзя онемев прокричать..
даже если..твой голос на дыбе..

опоздавшее - будет в прошлом..
настоящее - только твоё..
пускай больно..пускай будет тошно..
но есть в истине..лишь одно - но.

это то..что всей жизни мешает..
гонит смысл..в другие миры..
и всегда..печаль умножает..
но решать всё..должен лишь ты..

я ведь просто хотел сказать..
что у каждого..есть свой выбор..
за нас кто то..устал всё решать..
есть вход в ад..и значит есть выход...........

наброски-отрывки.........


Уходящий Вночь